Es una publicación del año 2013, un folleto o denominado también plaqueta de poesía, tercer publicación de su autor. Solo catorce páginas en las que un solo poema dividido en cuatro partes describe, reclama, acusa, reflexiona, insta, entre muchas otras cosas, aspectos de la sociedad; hay aquí una realidad muy clara, atrevidamente notoria de personajes reales que quedaran a la imaginación del lector. Los versos mantienen en si una musicalidad que no siempre se acentúa con firmesa, a veces es endeble y parece que pierde fuerza, sin embargo, esa disminución se repotencia cuando vuelve a erguirse entre las lineas la temática social que atraviesa todo el poema, con tintes ecologistas, políticos y humanos desde el punto de vista del dolor por la desigualdad y la macabra complicidad de quienes poseen poder para maquinar la perniciosa manera de mentir y distorsionar la vida de las personas. A fin de cuentas, ellos quieren que todo parezca un juego, y vaya que lo consiguen.
El
Cuerpo, Aliado del Reo…
I
Tiene los
ojos hinchados de tanto reír
el
corazón abotargado
y el alma
dispuesta a no morir,
tiene la
piel erizada
a causa
de su edad senil,
tiene la
culpa en el alma
y sabe
que algún día los fantasmas
lo harán
sufrir,
pero ahora
solo ríe
los
barrotes no son más que caretas
acostumbradas
a mentir,
y las
puertas de hierro ocultan entre ellas
un bello
jardín,
por eso
me pregunto
¿por qué
el reo siembra flores mientras
sus
acusadores cosechan muertos?
¿por qué
el reo duerme en una celda de ensueño
y
aquellos enlutados libres prisioneros
se
cobijan entre ellos buscando fuego?
que
calamitoso es este juego
que
terrible juicio condenó al reo,
veinte
muertos reclaman venganza
y cinco
dedos señalan al reo,
¿por qué
los enhiestos pinos que circundan los huertos
dejan
caer sus ramas cuando aún no es el tiempo?
¿dónde
duerme el cadáver?
¿dónde
camina el tuerto?
¿dónde
están las ánimas vagando,
buscando
aliviantes rezos?
¿dónde
dormitan los recuerdos
de los
feroces crimines que invaden al cuerpo?
¿y dónde
está el cuerpo apoyando al reo?
¿dónde
están ellos los
que
escriben epitafios cargados de dolor y miedo
los que
esculpen el mármol
los que
alisan las lápidas
los que
construyen tumbas?
¿dónde
están todos cuando los muertos reclaman?
Hoy,
el reo
pide indulgencia
el cuerpo
planea su juego
y los
pies descalzos
acostumbrados
a caminar sobre charcos
abrazan
al reo
besan la
mejilla
y
comienza el juego,
no hay
culpables
pero si
féretros cubiertos,
todos se
dicen inermes
cuando
concluye el juego.
El reo se
siente triunfador
y con su
ágil olfato de cazador
inmoviliza
a su presa
hasta que
esta se rinde,
entregando
así su mayor riqueza
¿pero
cómo es posible?
el
prisionero es él
el
culpable es él
el
asesino es él
el cuerpo
es él
el reo es
él
el creador
del juego es él…
los pasos
perdidos solo le siguen
los pies
descalzos también,
y él solo
ríe
porque el
propio sistema, es él
él es
todo
y yo solo
me pregunto
¿qué
podemos hacer?
si cinco
dedos no bastan
si veinte
muertos reclaman
si veinte
fantasmas también
si el reo
es él…
II
El hombre
ha matado al muerto
la
injusticia crucificó al difunto
la
soledad a desterrado al poeta
y la
inefable ciencia
aún no ha
encontrado la respuesta,
no hay
teorías
no hay
advertencias
no hay
nada comparado al planeta.
Muere el
niño y
su madre
no se da cuenta
muere el
abuelo y
los hijos
no lo entierran,
mueren
las madres creando recetas
mueren
los padres financiando maletas,
el hombre
ha matado al muerto
la
desigualdad a condenado a mi pueblo
mientras
las manos de Pilatos aún no han secado
todavía
destilan el agua envenenada
manteniendo
en ellas el grave pecado,
y un frío
viento azota los cuerpos
indolencia
inhumana
miradas
de miedo
trémulas
manos
oscuros
juegos
desconocidos
magos
embrutecido
ruedo.
El hombre
ha matado al hombre
el
corrupto ha corrompido al muerto
el
injusto ha oficiado el fuero,
mientras
en la avenida sin nombre
caminan
los niños del futuro
desnudos
muriendo
de frío,
mas, los
pasos perdidos
siguen un
camino desconocido
descalzos
y ampollados
tienen
las uñas largas
negras y
sucias
pero, aun
así
visten de
seda
cubriendo
muy bien
su
inmoral figura.
El muerto
sigue muriendo
el hombre
lo sigue matando
y Pilatos
continúa lavando sus manos
entregando
los justos al verdugo
y liberando
a los más corruptos,
desgraciada
es la vida cuando
se revela
contra su propia bandera,
bendita
la historia
cuando
demuestra que la muerte es la gloria.
Los
salones dorados
con sus
techos rasos y sus pisos de mármol,
ahí
caminan los pasos perdidos
buscando
refugio
buscando
amigos,
no dejan
huellas
no dejan
testigos
pero
siempre van sucios como pies de beduino,
mas, el
hombre de la rivera
los hijos
de la arena
los
nietos de la desvirgada selva
siguen
muriendo en su camino a cuestas
desventurados
mutilados
huérfanos
de vida
van
muriendo como muere la tarde
con un
rojo sangriento
con un
dolor a herida
con un
vacío tremendo.
En este
día que los aduladores y
falsos
profetas comen del plato de otro
en esta
tarde que no encuentro ninguna respuesta
en esta
noche que no encuentro la receta,
he mirado
por la ventana oscura
y he
visto que la marea está cerca,
ahora que
crecen cardos en la gran plaza
y que en
el palatino abunda la maleza
ahora que
ya no hay tierra
y que un
árbol muere
para que
hagan de él, riqueza
he de
morir también yo
para que
entiendan mi letra
o has de
morir tú
para que
sepan quien eras
o morirán
ellos
para que
cambien las puertas
o
moriremos todos
para que
se salve el planeta.
Mientras
tanto
el hombre
sigue matando al hombre
los talones
que iban de pie
han sido
destrozados
y los
cuerpos abyectos ya no miran al cielo,
la falaz
campaña que enluta al pueblo
vuelve
lustro tras lustro,
y es
siempre un iluso consuelo
ahora, el
tósigo dardo de eros
ya no
enamora
mata sin
piedad y sin miedo
y la
sistemática ciencia
acostumbrada
a distorsionar misterios
no ha
encontrado respuesta.
Esta
noche ha muerto el muerto
ha
clamado de dolor el ciego
ha
gritado con ansias locas el mudo
y un
nuevo descubrimiento
ha
demostrado que el sistema está hecho por ellos
por estos
pasos perdidos
que
fingen no tener un camino
por esos
pasos cochinos
cuyo olor
se ha vuelto una costumbre
un aroma
que no sorprende
sino que
atrofia la mente
hipnotiza
y engatusa
a
cualquiera que caiga en su juego.
Y el
mendigo sigue muriendo
con sus
caramelos vencidos
con su
plato vacío
con su
mano en el aire,
el niño
con los cachetes rojos
sigue
pidiendo
continúa
cantando
creyendo
que todo es un juego,
la madre
estudiante
el hijo
sin padre
todos
caminan llorando
mordiendo
el anzuelo,
¿y dónde
están los otros?
los hijos
de Pilatos
los
nietos de Pizarro
los
sobrinos de Almagro
ellos no
juegan el mismo juego
ellos
caminan riendo
con sus
barrigas grandes
con sus
pantalones llenos
con sus
manos húmedas
ellos no
miran al resto
ellos
lanzaron el anzuelo
fingen
amoríos al pueblo
disfrazan
su rostro con penurias y ruegos
pero
esconden sus grandes ojos de lobo
con
pupilas de hielo,
contraen
su corazón corrompido y de acero
ellos han
matado al muerto
y están
matando ahora a mi amado pueblo
ellos, los
poliedros
los
rapaces patricios
que nunca
conocerán el cielo.
La noche
está por terminar
y los
muertos han culpado al reo
pero el
reo se ha reído
ha dicho
que es hijo de Pilatos
nieto de
Pizarro y sobrino de Agüero
¿qué he
de hacer entonces?
no existe
el remedio
solo
palacios donde habitan sabuesos
y cruces
colgadas en la puerta del pueblo
solo un
triste consuelo
lo malo
es que ahora
el muerto
ya está muerto
y el
poeta continúa condenado a su encierro
esperando
que anochezca
para
descubrir la verdad
de este
macabro juego.
III
Tal vez los pasos sigan perdidos
quizá
mañana despierten los ciegos
no sé si
hoy me dirán que he muerto
pero,
¿acaso no
es mejor morir en el intento?
lo cierto
es que ellos mataron al muerto
lo malo
es que pocos lo saben
lo pésimo
es que piensen que solo es un juego.
El
sistema deambula buscando adeptos
matando a
aquellos
que se
niegan a secundar su juego
el
sistema no muere, es eterno…
pero esta noche no habrá silencio
los
gritos más fuertes se hacen escuchar
a través
de los muros que rodean al cuerpo
hay
gemidos clamando
alaridos
rogando
multitudes
protestando
hay
bullicio vagando,
todos
aquellos que quieren el cambio
un
deshielo en el cuero
un
sentimiento que queme
los
témpanos más profundos del cuerpo
y quizá
no haya oído que nos oiga
tal vez
no hay ojos que nos vean
pero hay
muertos que nos lloran
sobrevivientes
que reclaman
almas
agonizando que culpan al reo
y el
poeta seguirá soñando
el pintor
seguirá pintando
el actor
seguirá actuando
y para
cuando anochezca
todos
seguiremos pensando
porque no hay mente más culta
que
aquella
que está
siempre pensando
que
reflexiona, que analiza
que
denuncia al reo sin importar quién es
que
desafíe el juego
aun
sabiendo que puede perder.
Entonces
el polvo
seguirá ensuciando los pies
de
aquellos que caminan por las aceras del jardín
con las
uñas mordidas,
por eso
nunca lo olviden
deben
saber que ellos mataron al muerto
ellos
ocultaron su cuerpo
ellos
investigaron el crimen
ellos
capturaron al reo
ahora
ellos lo liberarán,
porque
para ellos todo es un juego
un
negocio bien hecho
que vale
la pena tenerlo,
pero no
saben que alguien descubrió su secreto
que los
chirriantes versos no son broma
ni que
los blancos lienzos son juegos
ellos no
saben que nosotros
tenemos
nuestros pies cubiertos
limpios
nuestras
manos secas
nuestras
uñas cortas
ya
ejecutamos al reo
porque el
verso mata sin utilizar el fuego.
IV
Ahora que
conocemos el crimen
ataquemos
al culpable,
no
durmamos cuando el día es joven
cuando el
sol brilla tanto que
enciende
los tambores,
sabemos
que ellos están descalzos
entonces
pisémosle
los dedos
rompamos
sus uñas
sus
talones
rasguemos
sus cueros
de esta
manera caerá el cuerpo
y solo de
esta manera
reivindicaremos
al muerto.
Publicación originalmente impresa, Ediciones VL Lima-Perú/2013.
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Ángel Valeriano (Ferreñafe, Lambayeque. 22/04/1992)
 |
| Ángel Valeriano Foto: Rodolfo Moreno |
El inicio en la literatura fue con las plaquetas de poesía “Agonía” y “Sombra”, el año 2011.
El 2013 pública otras dos plaquetas de poesía “El Cuerpo Aliado del Reo” y “…”, ese mismo año fue Co-conductor del programa radial “Buscando Nuevos Líderes Peruanos” (Radio Obras-RBC Televisión).
El 2014 publica su primer poemario titulado “Charcos de Sangre”.
El 2016 Cofunda el periódico “Generación Desconocida”, cuya participación se limitó solo a la primera edición.
El 2017 es Panelista en el programa de Tv digital “Déjame Qué Te Cuente Perú”, durante su participación como integrante del Colectivo Javier Prado. Ese mismo año publica su segundo poemario titulado “Crepitaciones de la Carne”.
Entre el 2018 y 2019 conduce el programa de entrevistas “Confidencias en el Tiempo”, en HCM Radio TV.
Desde marzo del 2018 es director de la Revista multidisciplinaria “La Voz Ausente”. Revista cuyo lema es “Educación para un Desarrollo Sociocultural”.